En esa casa
En esa casa, a puerta cerrada,
mataban chanchos.
Ver muertes y destripes
nos hubiera sido más benigno:
ya habríamos olvidado.
Pero no: sentados en la vereda rota
sólo oíamos gritos desesperados,
largos vagidos de agonía. Nuestra imaginación
creó un animal casi humano.
Los ruidos de la muerte venían por el aire.
No respires, dijo alguien.
¿Fui yo el que hablo? No lo sé, pero todos intuimos
que esa agonía
entraba en nosotros
como un oscuro veneno
que algún día tenemos que devolver.
La siesta
“Las verdaderas historias están escritas con esa misma fuerza loca y desmedida de la infancia: para resistir, y antes de ser escritas han pasado por los huesos y por las venas y por cada fibra del organismo de un ser vivo. Esas historias no pueden ser sino lo que son, no son alegorías ni símbolos, no establecen metáforas entre las cosas del mundo, son ellas mismas la metáfora que alguien lee en su propia carne, desprendidas del dolor o del placer o de la furia o del asco como la cáscara de una herida, como la pequeña capa que la protege insuficientemente y que ha de dejarla expuesta para que pueda curarse al sol, al aire libre, cuando sea el tiempo.”
Claudia Masin
Los sentimientos nunca son una palabra. Son una superposición dinámica de gases que se van develando de a poco, solapando, reemplazando unos a otros, volviéndose líquidos en un encontrarse, cristalizando en dolores viejos, en amores reposados.
El lenguaje sirve para las percepciones, para todo lo que entra por la piel, para las astucias de los cinco sentidos, pero los sentimientos siempre un poco se le escapan. Las palabras le erran, o suelen errarle, o no siempre alcanzan para lo que uno siente adentro, en el espacio entre la mente y la carne
Cerezos en flor
en la noche azul
niebla helada, el cielo brilla
con la luna
copas de los pinos
se inclinan azul-nieve, se difuminan
en el cielo, escarcha, bajo la luz de las
estrellas
el crujido de botas.
rastro de conejo, rastro de ciervo,
qué sabemos.
Gary Snyder
Despierto y pienso: es como si un árbol pudiera
despertar en medio de la noche. ¿Qué sabemos?
¿Qué sabemos de cualquier cosa,
de cualquier ser que nos rodea, qué
sabemos? Encerrados en el propio cuerpo, aislados
de todos los hechos asombrosos que suceden
sin que podamos verlos ni sentirlos ni creer siquiera
que existen. Quizás la vida
vegetal también descansa, también tiene sus noches o sus días
de vigilia, ciertas formas de la angustia o de la pena
que no comprenderíamos jamás, algún contacto
-¿el sol, la lluvia, el viento?- que las serena.
Pero imaginemos cómo sería el dolor en la materia
que no puede moverse. Que está condenada
a quedarse en su lugar, que no tiene
manera de huir, de esconderse. ¿Y si no fueran
el rayo, el hacha, el alud, la creciente
los únicos peligros que enfrenta? Miremos
el cerezo, hermoso y prescindente en la última
noche del invierno ¿Y si más allá
de las plantas parásitas que lo asfixian y las pestes
hubiera un tremendo deseo saliendo de la raíz,
subiendo por el tronco maltrecho,
emergiendo por las ramas y las hojas, aullando
en un silencio que no puede romperse, si hubiera
algo que quiere salir, explotar en el mundo,
allá afuera, pero está quieto, quieto, encarcelado dentro?
¿Nunca se sintieron así, paralizados, incapaces de moverse,
completamente rotos por el choque que produjo
otro cuerpo sobre el propio, antes de irse?
Yo aún conservo las heridas,
las marcas de tu presencia. Se irán perdiendo.
Tu voz, esa manera de decir hasta la palabra
más sencilla como si fuera una canción que una vez que termina
deja en el aire una estela de increíble belleza, pero ya
no se puede alcanzar, no está en ninguna parte, ha durado
lo que duró la frase que dijiste. Toda la vida voy
a vivir en el aire donde sonó esa voz, dejó esa estela.
Toda la vida voy a ser como el árbol
que te entrega las flores una vez al año, única
manifestación de su amor y su tormento por la vida
de allá afuera, por todo lo que perdió y no puede
recuperar. La belleza de la que sea capaz,
aunque sea mínima y pobre y en nada se parezca
a la floración blanca y perfecta de los cerezos, va a ser tuya.
Yo seré siempre lo que hoy soy: una rama que se esfuerza
por hacer brotar una flor, aunque sea una sola,
para que la mires una vez más
antes de que llegue el invierno, antes
de que se quede sin savia y sin fuerza. Eso
será mi vida: la intensidad
del intento. Ya sé que no verás
nada de lo que te ofrezco. Pero aquí
me quedo, hasta convertirme en vos por insistencia,
hasta traerte de regreso en mi cuerpo, cuando mi cuerpo
sea igual al tuyo: el barro, el tronco abierto, la rama
desnuda y seca, los pétalos deshechos.
Leo que el capullo
del cerezo sakura,
y también el capullo del durazno
y el de la ciruela, caen al suelo
apenas mecidos por la brisa
sin estar plenos.
Su momento de mayor belleza
es allí, sobre la hierba.
Tras la caída
se hacen completos.
Los miro y bajo el tibio sol
aprendo.
Renü
Mülefuy kiñe renü, tüye kimeleyew engün chi llum ñi üñfituam che mew kam ñi doy kümengeam küdaw mew… iney kimi chew muley tüfeychi renü. Trürkechi kiñe che azmaeyew wüla pepilan kimniekan chew mülefuy. Feychi
pichikechengefuiñ pieiñ mew,¡ amukilmün fey püle!
we nütram
perimontu reke akun
tüfey trafn rüpü mew
kiñe rüpü Diadema püle
ka fill mapu püle
meñkufun kutranpiuke
wirarüfuli wezwez zungun pun mew
mongelwey
femngechi lelümwün
pu nemül mew
kiñe nemül
mütrowfi pülli
kiñe wëlngiñ nülawi
guitarra ñi züngun
mangelkonüenew
konün
kimkülen müte
fentrenchengeiñ
kimniefiñ kiñekeche
welu upen ñi pu üi
kiñe pengelwe mew wüluwi
pepilfekekuzaw
ülkantufengen kiñe rockbanda mew
trokiñülkantufengen nengemuwn fitruñkalül mew
zünguln chi cumbia ñi kom purruam
külafan kashni
zewman püllü zonüpülata mew
llochokünun kayulelu cuerda
ülkantun treike ñi llaufen mew
wente pülli koñmalelu
nien mapu kachu mew
mamull ka lewfü mew
ñomümün aukakawel
wirafülu ngeno witrantükuwe
kachutulu mi pu kuw mew
umautun pu namun inal mew
tüfey mew chalintükuwn
montuy tüfachi apill
katrülu rangiñ ñi mollfüñ
küpa ngümafiñ pu nemül
ngütrawfiñ ñi epe charcharüam
ñi küme nümün choyüwun yayü reke
trawüln iñche ñi trüran nelülelu
llapümn tüfachi yafü allfen em
kakülkünuley
rangiñ pu nemül ñi namuntun
kimlan müten
kimllükan
atregkenge
kiñekenüpeyüm nüyfingun neyen
waglüketrewa chefküingun pu lengleng
…..
ayüwiiñ yu ñuke
wirarümu femngechi rume
kimelfingu iñche ñi epu püñeñ
kiñe rupa miawuli
ñuili
petuenew iñche mew
femngechi rume
rangiñ kiñe püllau
nülalefuiñ pu nemül
lien chüngarün mew.
renü
Había unas cuevas de los brujos, allí les enseñaban el secreto para hacer daño a la gente o para ser el mejor en los oficios… Vaya a saber dónde estaban esas cuevas. Igual si alguno la encontraba después no recordaba. De chiquitos nos decían, no va a andar pasando por ahí…
Testimonio oral reciente
como aparecida llegué
hasta ese cruce:
un camino a Diadema
el otro, al mundo
cargaba un dolor que se aliviaba
con gritarle extravíos a la noche
así fue que me solté en palabras
y en una de esas
se sacudió la tierra
una puerta se abrió
una voz de guitarra
me convidó a pasar
y entré
sin atenuantes.
éramos tantos ahí
algunos conocidos
pero olvidé sus nombres
en un mostrador se ofertaban
los oficios de la fama
vocalista en la banda de rock
ser una del coro y moverse con un cuerpo de humo
tocar la cumbia que haga bailar a todos
clavar la taba
hacer la suerte de billetes arrugados
desafinar la sexta cuerda
cantar a la sombra de los sauces
sobre la tierra regada
tener un territorio con pasto
leña y río
amansar potros
hacerlos galopar sin riendas
que vengan a comer el pasto de tus manos
ponerte a dormir a la orilla de sus cascos
y ahí me entregué
dejé escapar el deseo
que andaba coagulado por mi sangre
quiero llorar palabras
condensarlas a punto de estallar
que sus aromas me broten como en celo
juntar los pedazos de mí
que siguen sueltos
curar esta dura cicatriz
que se atraviesa en el andar
de las palabras
no supe más
aprendí el miedo
los ojos congelados
unas garras aferrándose del aire
y un aullido de perros rebotando por el cráneo
………..
“te amamos
nuestra mamá”
que me gritaran así
les enseñé a mis hijas
por si anduviera alguna vez
perdida
así me hallaron
en el medio de un charco
abriendo las palabras
con cuchillos de plata.
Tomado de https://www.agenciapacourondo.com.ar/cultura/poema-que-vuelve-liliana-ancalao
Cuando mi perro murió hubo que cremarlo.
En una cajita me dieron
piedras pequeñas de grises distintos.
No parecían cenizas.
Las enterré en un cantero del patio común,
debajo de un cerco. Moví la tierra con las manos
como quien busca un lugar fresco y allí volqué los restos.
A la mañana siguiente, a la luz del día,
algunas piedras, que habían quedado en la superficie,
todavía brillaban.
Después vinieron horas lentas, un vacío extraño
y el dolor en mi pecho, la piedra más dura.
Raquel Sinelli, en http://lospoetasnovanalcielo.blogspot.com/2020/07/raquel-sinelli.html
Hablándole al dolor
Ah, dolor, no debiera darte el trato
de un perro vagabundo
que llega hasta la puerta trasera por si logra
un trozo de pan duro, un hueso mondo.
Debería confiar en ti.
Debería halagarte y conseguir
que pasaras adentro y ofrecerte
un rincón propio,
con una vieja alfombra para echarte
y tu propia escudilla.
Te piensas que no sé que llevas tiempo
instalado en mi porche.
Quieres que quede listo tu sitio genuino
antes de que sea invierno. Necesitas
tu nombre, tu collar, la chapa
de identificación. Y necesitas
el derecho a espantar a los intrusos,
a quedarte en mi casa y
sentirla como propia,
a mí como algo tuyo
y a ti
como mi propio perro.
El saquito de té
Suelta su secreto
A altas temperaturas
Me podía quedar tildada
Viendo la pava hervir
Silbar unos minutos su llamado
Como en su momento oí
Mi escritura bullendo, guardada
Lo que puede soportar
Estar tanto tiempo al fuego
Tiene que ser poderoso
Cada vez que abras una canilla
en Rawson
en Trelew
en Puerto Madryn
en Gaiman
en Dolavon
en Dique Ameghino
en Las Plumas
en Los Altares
en Paso del Sapo
en Piedra Parada
en Leleque
brotará agua del río de la muerte
del río de la infamia
del río del dolor.
Lo sepas o no lo sepas
de esa agua estás hecho.
Te guste o no te guste
de esa agua has de beber.
Caminar por la playa 