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Familia

Cuando éramos chicos mi abuela hacía guiso. Nos servía los platos y nos explicaba “al que le toca la hoja de laurel limpia los platos”. Comíamos. Cuando terminábamos, todos teníamos una hoja de laurel en el plato. Todos menos mi abuela. “Vos, andrés” me decía “lavás los platos. Vos gaby” le decía a mi hermana “limpiás el baño. Y vos agustín barrés y pasas un trapo”. Y sonreía. Su sonrisa era tan verde como la hoja de laurel escondida en su lengua.

FB: André Demichelis

 

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En la foto estamos papá, mamá, mi hermana,

el perro de la casa y yo.

Papá está serio, como siempre,

mamá está linda, como siempre,

mi hermana está asida al brazo de mamá,

el perro está absorto

y yo estoy más rígido que un soldado,

pendiente de la cámara.

Papá y mamá salieron de foco hace bastante,

mi hermana se jubiló,

al perro lo mató un tranvía

y yo, momentáneamente,

me aferro a esta foto que encontré entre otras,

plena de reminiscencias

y tan implacable como el tiempo.

 

César Cantoni, tomado de ustedleepoesia