La ausencia es algo presente
como una manzana que se va oxidando
al contacto con el aire
oscureciéndose
poniéndose morada mientras nadie
se decide a tirarla
a poner orden
de una vez
Martín Pérez, tomado de http://escriturasindie.blogspot.com/2012/11/poesia-martin-perez_29.html
Haikus de pájaros
(2008: de Alada claridad, editorial Pre-Textos, Valencia)
Volar implica trascender límites prefijados, viajar a velocidad de pensamiento, manejar lejanías, agigantar la percepción hasta extenderla al cosmos. Se entiende la atracción que los pájaros ejercen sobre los artistas, buscadores de horizontes lejanos. Las aves simbolizan una huída de los barrotes de la jaula. No hilan ni tejen, no guisan, no piensan. Viven sin preocuparse, pueden irse (y se van) por las ramas. Experimentan gozo al existir fuera de toda medida o cálculo. Habitan un cielo sin teorías. Los más vivos de los seres vivientes, son como ángeles.
El hombre sueña hacer cierto el intento de Ícaro. Y sólo empieza a vivir su condición terráquea cuando, a su pesar, reconoce que tal hazaña le resulta imposible. El ave se transforma en objeto de su atenta y algo nostálgica observación. Para entender de pájaros hay que pasar tiempo al aire libre, caminar por montañas y prados, ponerse mentalmente a la intemperie (en japonés, nozarashi: clave del haiku). Así percibo a Yosa Buson, poeta y pintor japonés del siglo XVIII (1716-1784).
Leyendo estos cincuenta haikus suyos sobre vuelos diversos, sorprende cuánto sabe de aves este hombre de Osaka. En una época sin bibliotecas públicas ni manuales de ornitología, su ciencia pajarera provino del conocimiento de la cultura clásica japonesa y china y de frecuentes recorridos por costas y montes de la isla de Honshu. Buson era sin duda un buen haijin (hombre del haiku): afincado en el estudio y el vagabundeo, cazador de momentos fugaces, observador de la naturaleza. Sin dejar de ser un artista avisado. Cargando mesita y pinceles a campo traviesa, siempre dispuesto a practicar las reglas del kachôga, arte de dibujar y pintar flores y pájaros (Las otras dos categorías de la pintura tradicional del sudeste de Asia –jimbutsuga, retrato, y sansuiga, paisaje- no formaron parte de su arte).
El vuelo de los haikus de Buson resume su doble condición de pintor y poeta, maestro con un sólo pincel de pelo de marta. El vuelo de su arte se anuda en un único gesto: erguido, a mano alzada, fijando el paso irrepetible del instante. Su tarea es captar lo que pasa volando. No se trata de simples avecillas en un jardín bucólico sin viento. Sus haikus tratan de capturar, y volver a soltar, vuelos de aves que, en apenas diecisiete sílabas, consiguen esbozar el sutil movimiento del alma. Porque, me apresuro a decirlo, las aves de Buson no residen sólo en la naturaleza del Japón central sino, antes que nada, en la volátil mente del poeta. Hurguemos en la trama compleja de su arte: despojarse para comprender el vuelo de las aves, despojarlas para llenar con esa libre vida nuestra mente.
Por partida doble, entonces, Buson es hombre de observación y de miradas. Para él la condición aérea nada tiene de etérea. Es más bien una actitud personal y un ejercicio de contacto sensible con el mundo exterior. El asunto del arte es volar. Y la gracia (o el ángel) consiste en saber qué implica. Sus haikus se deslizan como aves que se elevan. Le fascina las que aprenden o se disponen a volar. Se fija en cómo ha de armonizar el pájaro su “voluntad” con la del viento, ese otro espíritu que sopla cuando le viene en gana. Por eso no ha de extrañarnos que Buson piense a la cometa dotada de idéntica característica volátil. También nos muestra aves capaces de fijar rumbo contra el viento: garzas, cuervos, grullas, palomas. Y en su extensa taxonomía poética no deja de mencionar otras que pierden rumbo en la tormenta o huyen escapando de los depredadores, sean halcones, perros o humanos. Condición volátil tiene la consistencia de los élitros de cigüeña desplegados, o la presencia de la cola de un faisán cobrizo. Hasta que pierde compostura, como en el cuerpo sin vida de un pichón en el suelo. O cuando la bandada se dispersa. O en la nube que desaparece del horizonte, hecha filamentos. O en el humo de incienso que se pierde de puro elevarse. Y en la voz o el canto del pájaro, que muere apenas llega a nuestro oído. La condición alada toma posesión del firmamento, donde flotan gaviotas y gorriones. Aunque no sólo de aves presume el cielo: también de mariposas y hasta de murciélagos, que el poeta trata como si fueran pájaros y que suelen ordenarse como tales en las recopilaciones tradicionales de haikus, de Yosa u otros. Con frecuencia los pájaros de Buson aparecen cantando. Vamos de la mano del poeta por praderas y cañadas, en la playa o a gran altura. Con su ayuda podemos distinguir gorjeos de graznidos y reconocer si lo que escuchamos son trinos o chillidos. Nos volvemos cómplices del filoso despertar del gallo o de palomas que ruculan suavemente. Nos hacemos amigos del cuclillo de cinco notas o de aves más vulgares, de trino binario. No nos dice qué música produce el ruiseñor japonés. Pero sabemos que es de los más escuchados. Vamos comprendiendo que poeta es quien vive pendiente del canto del mundo y es capaz de transformarlo en voz propia. Forma pedestre y radical de compartir la condición de pájaro.
A veces cuesta reconocer el estilo de cada maestro de haiku. Se los puede distinguir justamente por su forma de mirar pájaros. Los de Bashô señalan la primacía del orden natural y la inclusión en ella de las aves, sin rebeldía ni premeditación, en la inocencia gozosa de la vida animal. Los de Issa van al otro extremo: no dejan de señalar la condición caída, inarmónica, de la creación, el dolor, la debilidad, la injusticia, el enigma insoluble de la vida. Buson tiene vuelo propio: humaniza a las aves. Las acerca a los hombres. Sin apresarlas, las pone al alcance de su mirada. Las escudriña de día, en su propia luminosidad. También les permite expresar dimensiones que pensamos humanas. Muchas de ellas aparecen en diversas estaciones: la golondrina circula también en primavera; hay cigüeñas para toda estación. Las que son errantes gozan de largas temporadas sedentarias: el cuco o el ganso silvestre. Las de ribera se muestran tímidas y a la vez sociables. Solemne, el faisán es el colmo de la armonía que un hombre puede pensar. Unas aves son solitarias, como el cucú, los gorriones van en bandadas, o en colonias igual que cormoranes y hasta en pareja, como el pato mandarín. Humildes como golondrinas, atolondradas igual que los chorlitos o con candor infantil de pichonzuelos.
Más estéticos que los de Ryôkan, más errantes que los de Shiki, los pájaros de Buson se caracterizan por su hon-i o autenticidad. La intención original y sincera es tocar el corazón de la aérea condición de nuestra vida. Verifica su destino, mediante minuciosa observación del paso del tiempo y de las características emotivas cuando pasa el hombre por el mundo en su tiempo. Escuchando el canto de Manuel Machado, transformo apenas su sonido. Lo hago mío para nombrar el arte de pájaros de Yosa Buson: alada claridad.
PRIMAVERA
Pr/1
el día
navega lentamente,
faisanes
posando sobre el puente
osoki hi ya kiji no oriiru
hasino ue
Pr/2
ricitos del agua
que enjuaga la azada,
los ibis salvajes
vuelan a distancia
kamo toku kuwa sosogu mizu no
uneri kana
Pr/3
aves de la ribera,
farolitos de Kioto
allá lejos
mizutori ya chosin toki
nishi no kyo
Pr/4
a los saltos, briosos,
incómodos, con frío,
don y doña gorrión
en su nido
tobikawasu yatake-gokoro
oyasuzume
Pr/5
aquí mismito,
escuché ayer cantar
las avecitas
kashiko nite kino mo kikinu
kankodori
Pr/6
duermes en la campana
de bronce oscurecido,
¡mariposa!
tsurigane ni tomarite nemuru
kocho kana
Pr/7
labran campos
sobre el templo
(sobre un cerro
canta el gallo
hata utsu ya mine no obo no
tori no koe
Pr/8
canta el ruiseñor
con su pequeña boca
inmensamente abierta
uguisu no naku ya chiisaki
kuchi aite
Pr/9
el primer trino
del ruiseñor parece
caerse de una rama
uguisu no eda fumi hazusu
hatsune kana
Pr/10
mientras canta
el ruiseñor, se junta
la familia y yanta
uguisu ya kanai soroute
Meshi-jibun
Pr/11
canta el ruiseñor:
un poco hacia aquí,
un poco hacia allí
uguisu no nakuya achimuki
kochira muki
Pr/12
ruiseñores que vuelan
de aquí para allá
sobre la aldea
uguisu no achi kochi to suru ya
koie gachi
es salir del pantano
y escuchar de nuevo
al ruiseñor
waga yado no uguisu kikan
no ni idete
Pr/14
un hombre por el campo
en un día que muere
sin que se escuchen ruiseñores
uguisu ni hinemosu toshi
hata no hito
Pr/15
la cometa
en el mismo lugar:
¿es el cielo de ayer?
ikanobori kino no sorano
aridokoro
Pr/16
el ocaso y la caza
del faisán al pie
al pie de un monte
en primavera
hikururu kiji utu haru no
yamabe kana
Pr/17
de pronto el perro se soltó
y fue tras un faisán
en Takaradera
muku to okite kiji ou inu ya
takaradera
Pr/18
caza del faisán
volviendo a casa,
después de mediodía
kiji utte kaeru ieji no
hi wa takashi
Pr/19
el campo (la nube,
que creía estancada,
se ha marchado)
hata utsu ya ugokanu kumo mo
nakunarinu
Pr/20
la golondrina
sale agitadamente
del pabellón dorado
futameite kin no ma wo deru
tsubame kana
Pr/21
los caseros cazando
una serpiente, cerca
del gorjeante
nido de las golondrinas
tsubakurame naite ja wo utsu
koie kana
Pr/22
retorno de ánades
sobre campos de arroz
bajo nubes lunadas
kaeru kari tagoto no tsuki no
kumoru yo ni
Pr/23
el ganso se ha marchado
y el arrozal junto a la casa
se ve tan lejano
kari yukite kadota no toku
omowaruru
Pr/24
anoche se marcharon,
también hoy, y de noche
ya no quedan ánades
kini ini kyo ini kari no
naki yo kana
Pr/25
el sol muere en la tarde
y alguien pisa su sombra
larga
como la cola de un faisán
yamadori no o wa fumu haru no
irihi kana
VERANO
Vr/1
cuclillo
atravesando
la antigua Kioto
hototogisu heianjo wo
sujikai ni
Vr/2
un paje se suena y
de mientras
el cucú canta
hashitanaki nyoju no kusame ya
hototogisu
Vr/3
cortesana que escribe
un poema
y un cuco pequeño
hototogisu uta yomu yujo
kikoyu nari
Vr/4
es más fresco ese son
cuando se aleja por fin
de la campana
suzushisaa ya kane wo hanaruru
kane no koe
Vr/5
los ermitaños
son humanos y las aves
simples aves
sennin wa hito kankodori wa
tori nari keri
Vr/6
pajarito nacido
en la horquilla de un árbol
(me imagino)
kankodori ki no mata yori
umareken
Vr/7
¿de qué vive
el cuclillo?
(lo ignoro)
nani kute iruka mo shirazu
Kankodori
Vr/8
todo el prestigio
para las palomas,
¿y qué pasa con el cuclillo
del Himalaya?
muzukashiki hato no reigi ya
kankodori
Vr/9
la tos seca
del bonzo y el trino
del cuco
gotsugotsu to sozu no seki ya
kankodori
Vr/10
¿está cantando
la calabaza que arranqué?
¡pero si es un avecita!
waga suteshi fukube ga naku ka
kankodori
Vr/11
el gorrión en un pueblo
escondido entre hojas caídas
(chaparrón de verano)
yudachi ya kusaba wo tsukamu
mura-suzume
Vr/12
no ha venido este año
el viejo cuidador
de cormoranes
oinarishi ukai kotoshi wa
mienu kana
Vr/13
cosecha del grano:
¿de qué se asombra el gallo
en el tejado?
mugui aki ia nani ni odoroku
iane no tori
OTOÑO
Otñ/1
primer rocío:
a cierta distancia
la grulla (la miro)
hatsushimo ya mazurau tsuru wo
toku miru
Otñ/2
aguacero:
la garza mojada,
la grulla seca
sagui nurete tsuru ni ji teru
shigure kana
Otñ/3
brisa en la tarde:
caricia de patas
de garza en el agua
yukaze ya misu aosagi no
hagi wo utu
Otñ/4
el faisán en la rama,
mueve y mueve las patas
y la noche se alarga
yamadori no eda fumikaturu
yonaga kana
Otñ/5
la comadreja espía a
los patos mandarines
del estanque
oshidori ya itachi no nosoku
ike furushi
Otñ/6
regocijado,
escucho pajaritos
en el tejado
kotori kuru oto ureshisa yo
itabisashi
Otñ/7
bosque adentro:
se oyen hachas leñadoras,
pájaros carpinteros
teono utu oto mo kobukashi
keratutuki
Otñ/8
gansos en vuelo
dibujan una línea y la luna
estampa el sello
ichigyo no kari ya hayama ni
tsuki wo insu
Otñ/9
el cielo de otoño
(???????????)
(???????????)
aki no sora kino ya tsuru wo
hanachitaru
INVIERNO
Inv/1
murciélagos viven
ocultos en el roto
paraguas
komori no kakure sumikeri
yaburegasa
Inv/2
esa avecita:
la devora una ardilla
en el campo reseco
musasabi no kotori hamioru
kareno kana
Inv/3
el pájaro chilla
y el ruido del agua a
la red de pesca
deja en sombra
yori naite mizuoto kururu
ajiro kana
Inv/4
aves sobre el agua,
mujer lava verdura
en una barca
mizutori ya fune ni na arau
onna ari
Inv/5
avecitas y dos
palanquines se ven
entre árboles secos
mizudori ya kareki no naka ni
kago nicho
Inv/6
canta el pajarillo,
sin padre ni madre
ni posteridad
oya mo naki ko mo naki koe ya
kankodori
Las flores de las márgenes del camino…
Las flores de las márgenes del camino en la noche.
Solas ante la noche como espumas ligeras,
con su dulce secreto para el aire plateado.
El aire andaba sobre ellas como un pálido velo
y recogía su sueño, apenas sueño, y vacilaba
ante el signo iluminado del gran río lejano
y la ceniza extática y perlada del “bajo”.
Las flores de las márgenes del camino en la noche.
Criaturas desconocidas y acaso efímeras de la noche agreste.
La noche, sin embargo, respiraba con ellas,
y una sonrisa erró un momento sobre los labios distraídos de los
viajeros retardados.
Respiraba por ellas algo ensimismada la noche campesina,
y el humilde destino de las flores fue del hálito tardío
que, espíritu argentado, tocó de repente las colinas…
Las flores de las márgenes del camino en la noche.
Entreabieron, siquiera un instante, unos labios agradecidos.
Fueron, siquiera un instante, otra flor fugitiva
de otro paisaje íntimo súbitamente azul.
Y otro anhelo, un minuto, se unió al suyo en la noche,
fue uno con el suyo en un minuto de la noche.
Y no estuvieron solas, un minuto siquiera, con la noche
y con el aire pálido, indeciso ante humos y señales de nácares,
ni se perdieron solas en el soplo aún más pálido, más pálido, del
ángel de la madrugada…
Decimos no I
(Poema diario para acompañar a los cumpas en su marcha contra la megaminería)
El cuerpo sabe hablar
y habla.
Dice camino
y dice no
a la muerte.
Dice camino
y dice no
al saqueo.
El cuerpo sabe hablar
y habla.
Dice marchemos
por la ruta
paso a paso
juntémonos las partes
los nosotros,
este cuerpo de agua
espesa
cosida con mil hilos
de memoria.
Esas lenguas de oro
que hoy brillan
su abundancia
son la sequía
de nuestra propia
sed.
Las espigas soñadas
no son nuestro
alimento
ni nuestro sueño.
El cuerpo sabe hablar
y habla.
Camina
con los ojos abiertos.
Decimos no II
El viento es la bandera.
Las sombras que resisten
bajo el sol
rodado
en la meseta
flamean entre alas
abiertas.
El cielo con sus lonas
guarda el vuelo
necesario.
Nos ampara.
El viento es la bandera.
¿Escuchás como
lleva nuestra voz?
No pasarán
por aquí
no pasarán.
El caminar retumba
en la meseta,
esa madre infinita
que improvisa la humedad
y el verdor
en lo reseco.
El viento es la bandera.
¿Escuchás como
lleva nuestra voz?
No pasarán.
Nadie
vio caer
de la rama
desnuda
la última
hoja seca
del arce,
sus giros
en el aire,
el levísimo
golpe,
la onda
en el agua,
salvo
ahora
yo.
Aurelio Asiain, en Urdimbres, FCE
Mantener las cosas enteras
En un campo
soy la ausencia
del campo.
Siempre es
este el caso.
Dondequiera que esté
soy lo que falta.
Cuando camino
separo el aire
y el aire
siempre se mueve
para llenar los espacios
donde estuvo mi cuerpo.
Todos tenemos razones
para movernos.
Yo me muevo
para mantener las cosas enteras.
Viento, viento, devuélveme mi pluma
Mar, mar, devuélveme mi anillo
Muerte, muerte, devuélveme a mi madre
Para que me oiga cantar
Canto, canto, cuéntale a mi hija
Cuéntale que llevo el anillo
Dile que vuelo sobre la pluma
Caída del ala del halcón.
Ursula Le Guin (traducción de Diana Bellessi)
UNA CASA VOY A ESCRIBIR
La casa donde me críe la hizo mi abuelo. Las ventanas por donde vi el afuera sintiéndome en un adentro las hizo él. Él ya no estaba cuando yo nací. Dejó una casa de chapas y ladrillos a medio terminar, hizo los muebles de madera, el aparador, la mesa, las puertas, las ventanas desde donde miré llover y nevar. La casa, igual que el hombre que la levantó, ya no existe. O sí existe porque la llevo en mi, vivo adentro de ella aún y algunas veces sueño que tomo mate con mi abuela y me habla de ese hombre que no conocí. O si conocí, porque cada mañana de mi infancia me peiné en un espejo con un marco de madera que hizo él. El espejo tenía una calcomanía de Carlos Gardel, tu abuelo la pegó me decían y cosas así. La casa, el espejo, la abuela, el aparador, la mesa, hacían un adentro para mi. Algunas veces caían ollas y cosas en medio de la noche y la abuela se levantaba a echar a mi abuelo muerto, ándate de acá ya no estés metiendo boche, ándate Juan Bautista tu lugar ya no es entre nosotros, ya no vuelvas a esta casa déjanos vivir en paz mañana te llevaré velas pero éstas no son horas, deja descansar que en un rato amanece y hay que hacer muchas cosas y así. Le pegaba unos insultos también para que no viera su corazón blando le hablaba con desprecio ándate no tienes nada que andar haciendo por acá yo voy a hacer mi vida de mujer y vos ya estás muerto déjate de joder aquí. Al otro día cortábamos unas flores del geranio uno claveles, agarrá unos rojos que esos le gustaban a él decía la abuela y bajábamos al cementerio municipal a dejar unas flores pero el abuelo estaba enterrado en el otro, en el km 5, y pocas veces se podía ir hasta allá. Con la abuela dejábamos las flores al pie de la cruz grande del cementerio, prendíamos una vela en un lugar lleno de velas detrás de un vidrio y nos volvíamos. Pasábamos a pedir un kilo de carne fiado al almacén el morocho y regresábamos a esa casa que ya no está. Hablo de un mundo que ya no existe, unas ventanas que se disuelven y se rehacen en mi memoria como el viento que se arremolinaba ahí afuera, cuando había casa y había un adentro para decir así. Había una palangana en una silla y un fuentón con lana junto al fuego, venga ayúdeme a escarmenar esta lana decía ella y le daba vueltas al huso desenroscando la lana. El huso tenía una piedra en la base que le daba peso y lo hacía bailar como un trompo mientras el hilo de lana engordaba en él. El huso aún gira y gira sobre el suelo con lana que ella torció, aunque la casa y ella ya no están. Vivo así, en un adentro que se esfuma y regresa en sueños, un ruedo de sus faldas gira sin escándalo, no tira ollas del aparador que ya no está, no me levanto a decirle que se vaya, no llevo flores a ninguna parte le pongo su nombre a la Eufemia que planté afuerita de la ventana que no está. En este afuera sopla el viento más fuerte que conocí, a veces pasa volando una sábana que ella perdió, yo sé que tal vez se disolvió en el mar o se hizo tierra en algún rincón de esos que hace el viento por ahí, no me engaño de eso, la tela se corrompe se deshace o desteje, el algodón no resiste tantos años rodando por ahí, la sábana era blanca se le voló una vez y me mandó a buscarla anduve en los patios de los vecinos, vecina no vió una sábana grande los perros me ladraban no vi nada fíjate en lo de la millacheo capaz, ahí yo vi algo blanco de un árbol me dijo la señora navarro, yo fui y lo único que había era el ciruelo de la julia lleno de flores, será por eso, no sé, que en primavera me da por pensar en esa sábana no sé. En sueños pasa volando y ya sé que no está y las flores del ciruelo me hacen estornudar y los perros grandes que me ladran al pasar me dan un escalofrío en la espalda que me obligan a cruzar de vereda. Anoche soñé con ella, o tal vez sólo la recordé entre sueños no se bien. Capaz hoy vaya el cementerio aunque nada de esto habite ahí. La sábana real se hace más blanca tras la ventana donde su algodón no se corrompe, la ventana era azul o era marrón? No no, la ventana es verde, está dividida en cuatro vidrios, en cada uno yo hice dibujos sobre el vapor. Las pavas hervían en la cocina y los vidrios se ponían blancos como una hoja perfecta donde escribir. Esta es mi casa de aire voy a escribir, esta es la casa que hizo aquel hombre que nunca conocí, voy a escribir. El dedo índice se me mojaba de escribir entre la ventana y el vapor. Lo untaba en la tierra del marco y hacía un barro diminuto sin para qué por puro goce de acariciar una textura suave como de arcilla que se iba haciendo tibia hasta secarse quieta en la piel. En la tierra que trae el viento voy a escribir. Voy a escribir sábana blanca y luego la dejaré volar. Voy a escribir una casa para sentarme a la mesa a escribir, la mesa era de madera cubierta de un hule verde floreado, voy escribir, mientras hierve el agua y todo se evapora entre los vidrios y el afuera se disuelve, una casa pasa volando voy a escribir. Voy a escribir.
Jorge Spíndola (en su muro de facebook)
«Porque todo tiene su kespic.
Los ruidos del mundo son palabras.
El que calla, empecinado,
echa su kespic del cuerpo.»
Malamí Kipa (poeta yámana)
Poco, muy poco, sé de lo que enseña
el Gran Libro del Mundo, ese texto infinito
cuyas palabras son las criaturas
de la tierra y el aire,
de la piedra y el agua.
Porque ellas dicen. Todas ellas dicen,
y nosotros tenemos que aprender con paciencia
a escuchar esas voces,
las que quizás un niño comprenda de inmediato,
o algunos hombres y mujeres logran
alcanzar y conservan cerca del corazón.
Debemos transitar esa senda olvidada,
y con tacto sutil
ir descubriendo
la propia sintonía con cada ser, o con cada
presencia: nube o pájaro,
manantial o racimo, mariposa o muchacha.
Me gusta ver amanecer. Cultivo
la amistad del lucero,
y en el limpio silencio que precede a la aurora
-si el ángel es propicio.,
suelo oír
ciertas voces…
Algunas llegan lerdas, desde tanta lejura como abarca el recuerdo,
y otras vienen del patio o de las calles
todavía en penumbras,
diciendo simplemente algo que no es tan simple:
«aquí estoy, aquí soy, aquí perduro»,
y el alma las acoge como el surco recibe a la semilla.
Azar o recompensa,
quién sabe de qué germen brotará,
conforme hagan su oficio
el sol, la lluvia, la matriz gredosa
de los valles del Sur, el libre viento sagrado de la vida.
Edgar Morisoli
Una noche mordí
aquella pepita,
el inconfundible
gusto de mí mismo.
Desde entonces huyo.
¿Qué es ese temblor
hacia el que corro,
ese viento del que no sé
si es el ser o el no ser?
Cuando me vuelvo
lamen mi cara
las llamas
de la ciudad incendiada.
Héctor Murena
Caminar por la playa 