Un idioma con letras que no reconocemos (Fidel Sclavo)

Cuando miro el cielo y no hay nubes, sobre el celeste aparece algo que suele estar ahí pero no vemos. Acostado en un parque o playa mirando el cielo sin apuro, allí los descubrís. Pequeñísimos fragmentos movedizos, diminutas basuras que solamente se verían en un microscopio, navegando sobre la superficie del ojo. Tienen formas caprichosas, bailan alrededor, negándose a ser mirados. Pues si querés enfocar en ellos, se disparan, se deslizan rápido hacia otras aguas del ojo. Se van, zambullen o desaparecen momentáneamente para volver luego, cuando retornás al cielo. Siempre inasibles, en un idioma con letras que no reconocemos.

Fidel Sclavo, en Yo soy el que no está (p. 100)

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